Les Endormis.

Je me suis moquée de ce que pensent les Endormis. Au fond de leur sommeil, le rêve n'existe pas. Il traîne ça et là quelques miettes d'un ancien projet de vivre, mais la brume cache le peu qui reste, et il y fait si sombre qu'on n'y voit même plus de lune. Je ne sais pas si c'est de la pitié, de les voir se faire engloutir un à un dans les vagues aux écumes râpeuses de la Grande Machine à broyer les Humains, mais j'ai un pincement à l'âme d'assister à un tel spectacle, si nauséabond et qui sent le vieux linge. Lorsque je croise des yeux dont les mains étouffent des Espoirs qui courent dans la rue, je me dis que peut-être, peut-être l'espoir tue et qu'après on se venge d'en être mort sur d'autres. Je me dis qu'il faut être vraiment au bord du gouffre pour tuer l'espoir qui court, et je me rend compte que non, c'est juste tellement plus simple. Comme les z'heureux d'esprit, si simplets. Que ça en devient banal. Et l'Espoir si rare, que ça en devient magique. Il faudrait en faire une sorte d'eau de vie, d'eau bénite, bénite à l'Espoir, que l'on verserait dans les rouages et sur les écrous de la Grande Machine, pour la faire rouiller et qu'elle dégringole et tire sa rêve-errance...